Habían mocos en mi corazón, había algo asqueroso pasando entre los dos.

Mezcla de invierno, café y desierto. Mezcla de cosas groseras. Eras líquido escurriendo en mis piernas. Eras muerte y desamor.

Cuando hace frío pienso en ti como si estuvieras muy lejos. Porque viajo al pasado cuando uso guantes. Y tengo grabada la sensación de un sábado caminado por la calle.